У каждого из нас есть кусочек истории, который нам очень дорог, к которому мы все хотим вернуться. Хотя бы на минутку. Но все мы разные и история у нас разная. Однако есть такой промежуток жизни, в котором эти истории переплетаются, создавая одну единственную – нашу историю. Эта история о нас, о нашем детстве, о наших мыслях, желаниях, поступках, которые каждый хотел бы повторить, забыть, исправить. Время дает о себе знать, и наше детство, наши мысли остаются по ту сторону лет. Иногда мне кажется, что можно вернуть все эти дни, эти минуты, и увидеть их в том цвете, в котором мы видели их тогда – полным летних запахов и незабываемых ощущений. Те методы, которые мне всегда приходилось использовать, чтобы попасть туда, куда дороги стерты ветрами времени, постепенно теряют свою силу. Я слушаю музыку, которую мы слушали тогда, у костра, у реки, в Гутапе или на крыльце у Тюленя. Я приезжаю каждый год в Добрунь, чтобы оживить воспоминания. Но, музыка уже не цепляет, Добрунь пустеет, дома жгут. Память стирается. Остается лишь история. Наша, общая история, где есть я и ты, где есть мы все. Там наши мысли. Там мы были счастливы.

…посвящается памяти Добруни.